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    但太多了。他的火焰烧掉一个，又涌出十个。他烧掉十个，又涌出一百个。那些影子从海面下涌出来，越来越多，越来越大，像一群被放出笼子的野兽。

    汤姆站在船尾，手里握着那根断了的铁棍。他的手在抖，他的腿在抖，他的整个人都在抖。但他没有跑。他只是在看着那些影子，看着那些正在向他们涌来的黑暗。他低下头，看着自己手里的本子。那些字，那些画，那些他记住的故事。那些被找到的影子，那些被净化的灵魂，那些被送回家的记忆。他翻开本子，念出第一页上的字。

    “今天，我们找到了第一个影子。他在一幅画里，画的是他来的路。他怕的是，回不来。”

    那些字在发光。不是以前那种黑色的、写在纸上的光，而是金色的，明亮的，温暖的，像一盏被点亮的灯。那光从他的本子里涌出来，照在那些影子上。被光照到的影子，停下来了。它们不再动，不再长，不再向他们涌来。它们只是飘在那里，像一座座被冻住的山，像一个个被定住的梦。那些暗红色的光在消退，那些黑色的影子在变淡，那些被吞噬的记忆在飘散。

    汤姆翻开第二页。“第二个影子在一座岛上，藏在一块石头里。他怕的是，迷路。”

    更多的光涌出来。金色的，明亮的，温暖的，像一千盏被同时点亮的灯。

    第三页。“第三个影子在一艘沉船里，藏在一面镜子里。他怕的是，战争。”

    第四页。“第四个影子在一本书里，藏在字里行间。他怕的是，没有人读他的书。”

    第五页。“第五个影子在一个梦里，藏在最深的地方。他怕的是，醒过来发现一切都是假的。”

    汤姆一页一页地念。那些字在发光，那些画在发光，那些被他记住的故事在发光。那些光照在那些影子上，把那些黑暗的、巨大的、正在向他们涌来的东西，一个一个地照亮，一个一个地净化，一个一个地变成光点，飘向天空，飘向那些星星，飘向那个还在门后面等的人。

    最后一个字念完的时候，海面上安静了。那些影子不见了，那些暗红色的光不见了，那些黑色的碎片也不见了。只有那些星星还在，还在天上，还在海上，还在那条永远走不完的路上。但它们的颜色变了。不是金色的，不是银色的，是金色的和银色的混在一起，像一条河，像一条路，像一个用了一辈子的时间画出来的弧线。

    汤姆跪在船尾，大口喘气。他的本子在他手里，那些字还在发光，那些画还在发光，那些故事还在发光。他的脸色很白，他的手在抖，他的整个人都在抖。但他没有倒下。他只是跪在那里，看着那些星星，看着那条路，看着那个还看不到的远方。

    “霍桑女士，”他说，声音很轻，像是在怕惊动什么，“我们找到了多少个？”

    艾琳走过来，跪在他身边。“一百零七个。”

    汤姆低下头，看着自己手里的本子。一百零七个故事，一百零七个影子，一百零七个他怕的东西。他记住了每一个，画下了每一个，把它们从海底、从沉船、从那些被遗忘的角落里，一个一个地找回来。

    “还有多少？”他问。

    艾琳沉默了很久。“很多。也许一千个，也许一万个。他活了一万年，怕了一万年。那些怕，都变成了影子。我们要把它们一个一个地找回来。”

    汤姆站起来。腿在抖，但他站得很直。他抬起头，看着那些星星，看着那条弯弯曲曲的路。
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